Grijiți-vă de ploduri,
Or să vă vîndă, pe arginți,
Aceste dulci odoruri !
Prea bat orașe făr de rost,
Prea nu știu rostu-n muncă,
Le-ar trebui, regim de post,
Că prea din bine, aruncă !
O, sigur am și eu copii !
Deaceia..., dau povețe,
Să nu-i vedem pe la Miliții,
Ci-n școli, uzine, să învețe !
Părinți neiubitori vom fi,
Uitând că-n tinere vlăstare,
Cresc fiare, ce-ar putea strivi,
Chiar părintești altare !
În greul lor, mult mai târziu,
Când n-om mai fi în viață,
Ne-or blestema și în sicriu,
Că nu le-am dat..., povață !